第二十九章 叶文清
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有了杂志社的帮忙，鲁树不需要再住大通铺了，他的待遇提高了，可以住招待所了。
招待所的房间里面，鲁树坐在书桌前，默默地点了一根烟，他在想该怎么写这篇《文学的“根”》。
其实寻根文学也很有意思，它跟很多东西都一样，都是一个口袋，顾名思义人家缺什么就往里面装什么。
鲁树还记得前世未穿越前，“国风”、“国潮”文化现象，都可以归纳为寻根文学理念的延续。
明明人家一开始的本意就在挖根，后来却有人能牵强附会地强安上去。
这种现象不是孤例，归根结底或许可以用统战二字来形容。
鲁树有预感，如果他写了这篇《文学的“根”》，以后同样可能会被用来做文化上宣传工作，根子这一回出在他的身上，写不好，以后的年轻人们可就要来骂他了。
他是一个要脸的人，要是被人骂成文化上的汉奸，还活不活了？
所以他要好好构思一篇，重点就要凸显中国文化就是牛逼的，别说马尔克斯现在还没有获得诺贝尔文学奖，就算他获得了，也不能让鲁树因为迫切追赶所谓的世界文学潮流，从而把根给弄歪。
西方文化绝不能成为“寻根文学”的思想和精神教父。中华文化就是中华文化，分他妈什么规范性文化、非规范性文化，说不好听的，那就是分裂中华文化。
更别说还想着剥离中国革命，从头到尾，寻根文学就透露出一种腻歪，又想推崇西方的现代主义，又想保持民族主体；又想深挖民族的文化，又认为中原文化是已经枯死了的根；又不想跟政治挂钩，偏偏表现出来的又是政治的寄托。
鲁树关于文学的“根”，根就是中华文化，从根源上去除这种别扭感，现实主义、现代主义、后现代主义这些创作技法只是枝，想用就用，不想用就不用，没必要为了西方去改变自己，也没必要去刻意远离政治，寻根文学完全可以当做高扬民族、国家和世界意识的旗帜。
归根结底，一切的一切不能脱离人民，不能脱离大部分群众。
中华文化，人民群众，文学的根，应当是三位一体的。
不过这篇文章，得等到《变脸》发表之后再写出来，那时候他已经回了老家。
其实老家非常好，当他放完炮之后，就躲进乡下成一统，哪管春夏与秋冬。
有本事来埔龙西大队干他，到时候让敌人尝一尝什么叫蔡李佛。
……
羊城，某座大院内。
叶文俊进门的时候天已经擦黑了。他在门口跺了跺鞋底的泥，抬头就看见叶文清坐在藤椅上，膝盖上摊着那本笔记本，右手握着笔，指节微微泛白。
“还没吃呢？”他换了拖鞋进来。
“等你，还有爸妈晚上不回来吃了。”
叶文俊把外套挂上衣架，走到桌前倒了一杯水，仰头喝了半杯。
窗外的木棉树在暮色里变成一团暗影，那几朵早开的花隐在枝头，看不清颜色了。
客厅里只亮着一盏台灯，灯光拢在书桌那一小片，照得叶文清的侧脸半明半暗。
“今天看了几篇稿子。”叶文俊在沙发坐下来，声音随意得像在说天气，“另外见到了一个人。”
叶文清翻了一页笔记本，没抬头。“嗯。”
看着妹妹的样子，叶文俊笑着说道：“就是那个鲁树。”
她的笔停住了。没有抬头，可笔尖压在纸面上，洇开一小团蓝墨。
台灯的光落在她耳廓上，薄薄的，能看见边缘淡淡的血色，从耳垂开始，慢慢往上蔓延，就跟潮水漫过沙滩一般。
“他……来羊城了？”她问一句，声音却比刚才轻了一点。
“嗯！听说是送人去首都上大学，被萧主编遇见了，拉到了杂志社。”叶文俊顿了一下，像在回想什么，“挺年轻的，比我想的要壮一些。剃了个平头，穿一件洗得发白的蓝布褂子，袖子有点短了，还露出了手腕。”
叶文清没有说话。她低头看着笔记本上那一行写的第一个字，笔尖还停在“七”字的第一横上。台灯的光把她的睫毛投下一道细碎的影子，轻轻颤了一下。
“他跟你聊什么了？”
“聊了他那篇小说的事情。就是《变脸》。”叶文俊靠进沙发里，声音带着一点疲惫的笑意，“他挺有礼貌的，握着我的手不放。”
叶文清终于抬起头。灯光落在她眼睛里，那层淡淡的琥珀色微微流动了一下。“然后呢？“
“然后他说，谢谢叶编辑，说如果不是我，恐怕他的小说没那么容易过稿。我说是我该谢谢你，让我看到了这么好的小说。“叶文俊笑了一声。
叶文清没接话。她把笔帽套上，合上笔记本，搁在膝头，动作很慢。她低下头盯着笔记本的封面，牛皮纸的，边角磨白了，封面上没有字。过了几秒，她轻声问了一句：“他长得什么样子？”
叶文俊看着她，推了推眼镜。他没有立刻回答。客厅安静了一会儿，旁边传来邻居收音机里的潮剧唱段，咿咿呀呀的，隔着墙壁听不真切，只剩下一个模糊的旋律在暮色里浮游。
“怎么说呢，”叶文俊换了个姿势，把胳膊搭在沙发背上，“这小伙子确实挺俊的，眼睛又大又亮。你跟他说话的时候，他听得很认真，点头的时候也不会打断你，等人说完了，他才开口。”
叶文清的嘴角动了一下，很轻，几乎看不出来。她把笔记本抱在胸前，下巴搁在封面上。“他住哪儿？”
“招待所。明天——”叶文俊顿了顿，“明天晚上，我叫他过来吃个饭。妈留了半只鸡，我让阿姨炖了。”
叶文清没有回答。她的脸藏在台灯光照不到的暗处，只露出半边轮廓，薄薄的。可叶文俊却分明看见她把笔记本攥紧了一下，指尖陷进牛皮纸里，又慢慢松开。
“哦。”她说。
那个字说得很平。可她的耳根，在暗光里，依然是红的。
后来她站起来，说要去厨房看看鸡炖的怎么样，穿着拖鞋走过地板的脚步声很轻。叶文俊坐在沙发里没动，听她拉开厨房门的吱呀声，听她打开碗柜时瓷器轻轻碰撞的叮当声，听她把柜门打开又合上的哐一声。
然后厨房里安静了几秒。他听见她吸了一下鼻子，很轻。
叶文俊想过去看看，可他又没动。只是在沙发里坐着，盯着台灯下那摊开的笔记本，她写的那两行字。
上面一行写的是“湄南河畔木棉花盛开，像极了家乡的春天，压了一朵在信中，望你也能闻到花香。”
下面那一行没有写完，只有一横。
叶文俊把眼镜摘下来擦了擦，重新戴上。窗外的木棉树在夜风里轻轻晃了一下，枝头上那几朵早开的花，有一朵落了下来。
隔着门板，厨房里传来了叶文清闷闷的声音：“哥，鸡肉明天炖烂一些。”
“嗯。”叶文俊的声音，此时也有些瓮瓮的。
“他明天几点来？”
“下午，五点半。”
“哦。”
然后是碗碟轻轻碰撞的声响，很清脆。叶文俊靠在沙发里，把眼镜摘了，按了按鼻梁。他想，妹妹二十二岁了。他还没见她用那种声音问过谁。“他长得什么样子。”
窗外，有一朵木棉花从枝头脱落，啪地砸在水泥地上。声音不大，可那朵花完整地躺在地上，五瓣舒展着，仿佛攥了一整个冬天的拳头，终于松开了。
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招待所的房间里面，鲁树坐在书桌前，默默地点了一根烟，他在想该怎么写这篇《文学的“根”》。
其实寻根文学也很有意思，它跟很多东西都一样，都是一个口袋，顾名思义人家缺什么就往里面装什么。
鲁树还记得前世未穿越前，“国风”、“国潮”文化现象，都可以归纳为寻根文学理念的延续。
明明人家一开始的本意就在挖根，后来却有人能牵强附会地强安上去。
这种现象不是孤例，归根结底或许可以用统战二字来形容。
鲁树有预感，如果他写了这篇《文学的“根”》，以后同样可能会被用来做文化上宣传工作，根子这一回出在他的身上，写不好，以后的年轻人们可就要来骂他了。
他是一个要脸的人，要是被人骂成文化上的汉奸，还活不活了？
所以他要好好构思一篇，重点就要凸显中国文化就是牛逼的，别说马尔克斯现在还没有获得诺贝尔文学奖，就算他获得了，也不能让鲁树因为迫切追赶所谓的世界文学潮流，从而把根给弄歪。
西方文化绝不能成为“寻根文学”的思想和精神教父。中华文化就是中华文化，分他妈什么规范性文化、非规范性文化，说不好听的，那就是分裂中华文化。
更别说还想着剥离中国革命，从头到尾，寻根文学就透露出一种腻歪，又想推崇西方的现代主义，又想保持民族主体；又想深挖民族的文化，又认为中原文化是已经枯死了的根；又不想跟政治挂钩，偏偏表现出来的又是政治的寄托。
鲁树关于文学的“根”，根就是中华文化，从根源上去除这种别扭感，现实主义、现代主义、后现代主义这些创作技法只是枝，想用就用，不想用就不用，没必要为了西方去改变自己，也没必要去刻意远离政治，寻根文学完全可以当做高扬民族、国家和世界意识的旗帜。
归根结底，一切的一切不能脱离人民，不能脱离大部分群众。
中华文化，人民群众，文学的根，应当是三位一体的。
不过这篇文章，得等到《变脸》发表之后再写出来，那时候他已经回了老家。
其实老家非常好，当他放完炮之后，就躲进乡下成一统，哪管春夏与秋冬。
有本事来埔龙西大队干他，到时候让敌人尝一尝什么叫蔡李佛。
……
羊城，某座大院内。
叶文俊进门的时候天已经擦黑了。他在门口跺了跺鞋底的泥，抬头就看见叶文清坐在藤椅上，膝盖上摊着那本笔记本，右手握着笔，指节微微泛白。
“还没吃呢？”他换了拖鞋进来。
“等你，还有爸妈晚上不回来吃了。”
叶文俊把外套挂上衣架，走到桌前倒了一杯水，仰头喝了半杯。
窗外的木棉树在暮色里变成一团暗影，那几朵早开的花隐在枝头，看不清颜色了。
客厅里只亮着一盏台灯，灯光拢在书桌那一小片，照得叶文清的侧脸半明半暗。
“今天看了几篇稿子。”叶文俊在沙发坐下来，声音随意得像在说天气，“另外见到了一个人。”
叶文清翻了一页笔记本，没抬头。“嗯。”
看着妹妹的样子，叶文俊笑着说道：“就是那个鲁树。”
她的笔停住了。没有抬头，可笔尖压在纸面上，洇开一小团蓝墨。
台灯的光落在她耳廓上，薄薄的，能看见边缘淡淡的血色，从耳垂开始，慢慢往上蔓延，就跟潮水漫过沙滩一般。
“他……来羊城了？”她问一句，声音却比刚才轻了一点。
“嗯！听说是送人去首都上大学，被萧主编遇见了，拉到了杂志社。”叶文俊顿了一下，像在回想什么，“挺年轻的，比我想的要壮一些。剃了个平头，穿一件洗得发白的蓝布褂子，袖子有点短了，还露出了手腕。”
叶文清没有说话。她低头看着笔记本上那一行写的第一个字，笔尖还停在“七”字的第一横上。台灯的光把她的睫毛投下一道细碎的影子，轻轻颤了一下。
“他跟你聊什么了？”
“聊了他那篇小说的事情。就是《变脸》。”叶文俊靠进沙发里，声音带着一点疲惫的笑意，“他挺有礼貌的，握着我的手不放。”
叶文清终于抬起头。灯光落在她眼睛里，那层淡淡的琥珀色微微流动了一下。“然后呢？“
“然后他说，谢谢叶编辑，说如果不是我，恐怕他的小说没那么容易过稿。我说是我该谢谢你，让我看到了这么好的小说。“叶文俊笑了一声。
叶文清没接话。她把笔帽套上，合上笔记本，搁在膝头，动作很慢。她低下头盯着笔记本的封面，牛皮纸的，边角磨白了，封面上没有字。过了几秒，她轻声问了一句：“他长得什么样子？”
叶文俊看着她，推了推眼镜。他没有立刻回答。客厅安静了一会儿，旁边传来邻居收音机里的潮剧唱段，咿咿呀呀的，隔着墙壁听不真切，只剩下一个模糊的旋律在暮色里浮游。
“怎么说呢，”叶文俊换了个姿势，把胳膊搭在沙发背上，“这小伙子确实挺俊的，眼睛又大又亮。你跟他说话的时候，他听得很认真，点头的时候也不会打断你，等人说完了，他才开口。”
叶文清的嘴角动了一下，很轻，几乎看不出来。她把笔记本抱在胸前，下巴搁在封面上。“他住哪儿？”
“招待所。明天——”叶文俊顿了顿，“明天晚上，我叫他过来吃个饭。妈留了半只鸡，我让阿姨炖了。”
叶文清没有回答。她的脸藏在台灯光照不到的暗处，只露出半边轮廓，薄薄的。可叶文俊却分明看见她把笔记本攥紧了一下，指尖陷进牛皮纸里，又慢慢松开。
“哦。”她说。
那个字说得很平。可她的耳根，在暗光里，依然是红的。
后来她站起来，说要去厨房看看鸡炖的怎么样，穿着拖鞋走过地板的脚步声很轻。叶文俊坐在沙发里没动，听她拉开厨房门的吱呀声，听她打开碗柜时瓷器轻轻碰撞的叮当声，听她把柜门打开又合上的哐一声。
然后厨房里安静了几秒。他听见她吸了一下鼻子，很轻。
叶文俊想过去看看，可他又没动。只是在沙发里坐着，盯着台灯下那摊开的笔记本，她写的那两行字。
上面一行写的是“湄南河畔木棉花盛开，像极了家乡的春天，压了一朵在信中，望你也能闻到花香。”
下面那一行没有写完，只有一横。
叶文俊把眼镜摘下来擦了擦，重新戴上。窗外的木棉树在夜风里轻轻晃了一下，枝头上那几朵早开的花，有一朵落了下来。
隔着门板，厨房里传来了叶文清闷闷的声音：“哥，鸡肉明天炖烂一些。”
“嗯。”叶文俊的声音，此时也有些瓮瓮的。
“他明天几点来？”
“下午，五点半。”
“哦。”
然后是碗碟轻轻碰撞的声响，很清脆。叶文俊靠在沙发里，把眼镜摘了，按了按鼻梁。他想，妹妹二十二岁了。他还没见她用那种声音问过谁。“他长得什么样子。”
窗外，有一朵木棉花从枝头脱落，啪地砸在水泥地上。声音不大，可那朵花完整地躺在地上，五瓣舒展着，仿佛攥了一整个冬天的拳头，终于松开了。
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