第324章 回航
船回了航。
一半的舱，装着番药。
另一半，装着换回来的药。
风不顺。
船走得慢。
头两天，海是平的。
第三天，起了浪。
赵闲把暗账抄了一份。
抄在册子的夹层里。
他抄得很慢。
一个字一个字。
怕抄错。
姓祝的看了他一眼，没拦。
“你不怕我留证据。”
“先生留，是你的。”
“你就不怕。”
“我怕了二十年。”姓祝的说，“怕到今天，也累了。”
“你那条船，还跑吗。”
“跑。”姓祝的说，“不跑，吃什么。”
“你还换药。”
“不换了。”
“为什么。”
“没人接了。”姓祝的说，“接的人，老了。”
赵闲看着他。
“老的，死了。小的，不肯干。”
“那你呢。”
“我跑最后一趟。”姓祝的说，“把船上的药卸完，上岸。”
“上了岸，你去哪儿。”
“找个地方，种地。”
“你会种地。”
“不会。”姓祝的说，“学着种。”
“船上还有别人呢。”
“愿意上岸的上岸。”姓祝的说，“愿意跑的，我给船。”
“你不怕他们接着换。”
“怕。”姓祝的说，“可怕也没用。路在人脚底下。”
赵闲看着他。
“你这话，像想了一辈子。”
“想了一辈子。”姓祝的说，“才敢说这一句。”
老水手跟着他下了船。
赵闲看他一眼。
“你真跟我走。”
“我跟你走。”老水手说。
“那口箱子，你看过。”
“看过。”
“里面是什么。”
“不是药。”
“那是什么。”
“你自己看。”
老水手把一只旧布包递过来。
包里是一沓纸。
纸很旧，边角卷着。
上头是画。
画的是路。
一条一条的线，从这港子出去，绕过礁，连到海外。
线的尽头，写着两个字。
写得歪，是外人写的。
“换市。”
赵闲把纸收好。
“这个你留着。”
“我用不上了。”老水手说。
“那口箱子里，还有别的吗。”
“有一封信。”老水手说，“没署名字。”
“信呢。”
“让人拿走了。”
“谁拿走的。”
“三天前。”老水手说，“有条船靠了岸。”
赵闲一顿。
“那条船上，下来一个人。”
“什么样的人。”
“看不真。”老水手说，“他把信拿走，就进了港。”
“信上写的什么。”
“不认得字。”老水手说，“可我见过那只箱子。”
“箱子怎么开。”
“钥匙在掌柜那儿。”
“哪个掌柜。”
“港里那个。”老水手说，“红灯笼那家。”
赵闲一顿。
他想起那两只坛子。
昨天空的，今天满了。
船到港。
天蒙蒙亮。
码头上没人。
赵闲先下船。
脚一落地，他就觉得不对。
码头上，有一串脚印。
不是刚踩的。
是干的。
从岸边，一直进到港里。
脚印的旁边，还有一摊东西。
是药渣。
被雨淋过，又晒干。
散了一地。
赵闲蹲下去。
他捏起一点，闻了闻。
甜。
苦。
腥。
和前几日在客栈验出来的一模一样。
他把药渣包起来。
他又在脚印边上找。
找出一小片纸。
纸是湿的。
上头的字，糊了。
只剩下半个印。
印是红的。
“有人来过。”
“来过就来了。”姓祝的说，“港子里，天天有人来。”
“这人，”赵闲说，“踩的不是货道。”
“是药道。”
他站起来，往港里看。
晨雾里，红灯笼那家，门是开的。
门口摆着两只坛子。
昨天还是空的。
今天，满了。
赵闲往前走。
走了两步，又停下。
他回头看那串脚印。
脚印是往港里去的。
可从港里出来的那一串——
只有一半。
像是走到半路，人就没了。
他蹲下去，看那脚印的深浅。
去的那串，深。
回来的那串，浅。
一深一浅，隔着三天。
浅的那一半，走得很急。
像是有人催。
他摸了摸怀里的册子。
册子还在。
夹层里，那份暗账还在。
可他心里清楚。
有人比他先一步，上了岸。
那个人，拿走了信。
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一半的舱，装着番药。
另一半，装着换回来的药。
风不顺。
船走得慢。
头两天，海是平的。
第三天，起了浪。
赵闲把暗账抄了一份。
抄在册子的夹层里。
他抄得很慢。
一个字一个字。
怕抄错。
姓祝的看了他一眼，没拦。
“你不怕我留证据。”
“先生留，是你的。”
“你就不怕。”
“我怕了二十年。”姓祝的说，“怕到今天，也累了。”
“你那条船，还跑吗。”
“跑。”姓祝的说，“不跑，吃什么。”
“你还换药。”
“不换了。”
“为什么。”
“没人接了。”姓祝的说，“接的人，老了。”
赵闲看着他。
“老的，死了。小的，不肯干。”
“那你呢。”
“我跑最后一趟。”姓祝的说，“把船上的药卸完，上岸。”
“上了岸，你去哪儿。”
“找个地方，种地。”
“你会种地。”
“不会。”姓祝的说，“学着种。”
“船上还有别人呢。”
“愿意上岸的上岸。”姓祝的说，“愿意跑的，我给船。”
“你不怕他们接着换。”
“怕。”姓祝的说，“可怕也没用。路在人脚底下。”
赵闲看着他。
“你这话，像想了一辈子。”
“想了一辈子。”姓祝的说，“才敢说这一句。”
老水手跟着他下了船。
赵闲看他一眼。
“你真跟我走。”
“我跟你走。”老水手说。
“那口箱子，你看过。”
“看过。”
“里面是什么。”
“不是药。”
“那是什么。”
“你自己看。”
老水手把一只旧布包递过来。
包里是一沓纸。
纸很旧，边角卷着。
上头是画。
画的是路。
一条一条的线，从这港子出去，绕过礁，连到海外。
线的尽头，写着两个字。
写得歪，是外人写的。
“换市。”
赵闲把纸收好。
“这个你留着。”
“我用不上了。”老水手说。
“那口箱子里，还有别的吗。”
“有一封信。”老水手说，“没署名字。”
“信呢。”
“让人拿走了。”
“谁拿走的。”
“三天前。”老水手说，“有条船靠了岸。”
赵闲一顿。
“那条船上，下来一个人。”
“什么样的人。”
“看不真。”老水手说，“他把信拿走，就进了港。”
“信上写的什么。”
“不认得字。”老水手说，“可我见过那只箱子。”
“箱子怎么开。”
“钥匙在掌柜那儿。”
“哪个掌柜。”
“港里那个。”老水手说，“红灯笼那家。”
赵闲一顿。
他想起那两只坛子。
昨天空的，今天满了。
船到港。
天蒙蒙亮。
码头上没人。
赵闲先下船。
脚一落地，他就觉得不对。
码头上，有一串脚印。
不是刚踩的。
是干的。
从岸边，一直进到港里。
脚印的旁边，还有一摊东西。
是药渣。
被雨淋过，又晒干。
散了一地。
赵闲蹲下去。
他捏起一点，闻了闻。
甜。
苦。
腥。
和前几日在客栈验出来的一模一样。
他把药渣包起来。
他又在脚印边上找。
找出一小片纸。
纸是湿的。
上头的字，糊了。
只剩下半个印。
印是红的。
“有人来过。”
“来过就来了。”姓祝的说，“港子里，天天有人来。”
“这人，”赵闲说，“踩的不是货道。”
“是药道。”
他站起来，往港里看。
晨雾里，红灯笼那家，门是开的。
门口摆着两只坛子。
昨天还是空的。
今天，满了。
赵闲往前走。
走了两步，又停下。
他回头看那串脚印。
脚印是往港里去的。
可从港里出来的那一串——
只有一半。
像是走到半路，人就没了。
他蹲下去，看那脚印的深浅。
去的那串，深。
回来的那串，浅。
一深一浅，隔着三天。
浅的那一半，走得很急。
像是有人催。
他摸了摸怀里的册子。
册子还在。
夹层里，那份暗账还在。
可他心里清楚。
有人比他先一步，上了岸。
那个人，拿走了信。
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